XVI

Dolor, es el dolor:

lo que creía que jamás vería,

de lo que me tenía por exento,

aquello que era de otros, nunca mío.

Y ahora está en mi carne, está en mi alma,

me llama por mi nombre,

lo llamo por el suyo.

Es una rosa que me crece dentro.

Sus pétalos perfuman mi diario

y sus espinas beben de mis venas.

Enséñame, Señor, a cultivarla,

a serle tierra buena;

que su fragancia embargue mi camino

e impregne mis palabras,

que en mis pupilas brille su hermosura

y su seda resbale entre mis dedos,

Es tu regalo. Que destelle y huela.

Y todo aquel que pase por mi lado

y me vea,

no diga «es el dolor»,

sino «la rosa».

Poemario: Dios a media voz + Caras y cruces, de Daniel Cotta