Ein Liebesbrief an Deutschland
Ich kam 2013 mit einer EU Blue Card, zwei Koffern und ohne ein Wort Deutsch. Heute bin ich Bürgerin und Gründerin. Dies ist der Brief, den man nur einem Land schreibt, das man beschlossen hat, nicht zu verlassen. Ich hatte einen Ingenieursabschluss, Berufserfahrung im indischen Silicon Valley, einen in Hongkong erworbenen MBA und ein Austauschsemester in St. Gallen hinter mir sowie die besondere Arroganz eines Menschen, der in Prüfungen immer gut war. Nichts davon half. Das Erste, was Deutschland mich lehrte, noch vor der Sprache und der Arbeit, war, dass ich noch nicht wusste, wie man geduldig ist, und dass dieses Land es mir beibringen würde, ob es mir gefiel oder nicht. Ich möchte das mit Sorgfalt schreiben, denn es ist ein Liebesbrief, und achtlos geschriebene Liebesbriefe sind bloß Schmeichelei mit einer Briefmarke darauf. Das Wort, nach dem ich immer wieder greife, ist das deutsche: Heimat. Es lässt sich kaum übersetzen, jedenfalls nicht ins Englische, das dabei entweder zu politisch oder zu klein gerät. Heimat ist der Ort, der zum Boden geworden ist, auf dem man steht, ohne zu bemerken, dass man steht. Ich habe meine Heimat nicht geerbt. Ich habe sie gewählt, beantragt, den Test abgelegt, die Gebühren bezahlt, im Flur gewartet. Und gerade weil ich sie gewählt habe, habe ich mir das Recht verdient, von ihr enttäuscht zu sein, was, wie ich gelernt habe, die einzige ehrliche Form ist, die Liebe annimmt, sobald die Verliebtheit verflogen ist. Was folgt, ist weder eine Beschwerde noch ein Hochglanzprospekt. Es ist das Dazwischen: der Brief einer Bürgerin an ein Land, das sich gerade jetzt still selbst enttäuscht und das ich nicht verlasse. Ich möchte Sie durch das führen, was ich von München aus sehe, ein kleines Zimmer nach dem anderen - denn die Geschichte dieses Landes, und meine Geschichte darin, ergibt nur Sinn, wenn man sie der Reihe nach erzählt.
